Beyrouth, la déchirure
Tous ces regards blessés avaient déjà fréquenté l’horreur. Dans sa terrifiante hideur. Et dans son effroyable laideur. Tous ces yeux désertés, momentanément, par les larmes se sont remis soudainement à bruiner. Puis à pleuvoir. Sans parvenir à éteindre la moindre parcelle de douleur. L’incommensurable douleur de la stupéfaction. De l’effarement et de la sidération. La douleur des mortifications, mêlée d’épouvante. Irriguée de terreur et d’incompréhension. Au creux de la débandade, la débâcle, puis l’absence de toute explication. L’hébétude de l’impuissance dans toute sa glaciation. Et dans toute son abomination. Des enfants dans leur ébahissement, des femmes et des hommes dans leurs désillusions et tout un pays en décomposition, regardant une ville, plusieurs fois meurtrie, partir en débris et en fragmentation. Une ville réduite en détritus, en poussière et en lamentations. En sang, en larmes et en indignation. Devant tant d’incompétence et tant d’inconséquence. Les deux mamelles nourricières de tous les régimes arabes corrompus. L’empire pervers des roitelets, avec ou sans couronne, dont la seule raison d’exister est de ruiner leurs pays. De leur faire mordre, profusément, la poussière de l’abjection. En les pillant. En les volant. En les dévastant. En les implosant. En les explosant. En les saccageant. Et en les ravageant. En les transformant en décombres et en désolation. Par tous les moyens. Y compris en métamorphosant le ventre des villes en poudrières fertiles. Fécondes en déflagrations. Tout en regardant, impassiblement, la privation, le dénuement, la détresse et la misère criarde des populations. Derrière d’épaisses oeillères. Et tout en trônant, imperturbablement, sur les cimes fétides d’une ingouvernance meurtrière. Mais Beyrouth a, depuis longtemps, désappris la mort. Tout en cultivant l’art de retisser la vie. Et de panser vaillamment les rêves. D’apprivoiser hardiment les déconvenues. De pérégriner courageusement de blessures en déchirures et de tragédies en trêves. De drames en placidité. Et de dévastation en sérénité. Elle renaît, chaque fois, encore plus fière, plus determinée et plus altière. Tel un joyau splendide qui scintille invariablement sur la poitrine tourmentée de la terre entière. Beyrouth la ville-monde où s’entrelacent, fougueusement, confessions, langues, spiritualités, arts et cultures, n’arrête pas de réinventer le souffle exalté de l’Humain. De semer profusément les serments de vivre. De planter d’immenses forêts de promesses enluminées. Des promesses d’aimer, de chanter et de rire. Pour toutes les éternités à venir.
« » »…….Cette dernière contrôlait tous les bouges de l’est de Beyrouth où sympathisants, mercenaires étrangers, conseillers israéliens se faisaient inviter pour un repos du guerrier qui durait le temps d’une accalmie entre deux nuées de Katiouchas survolant les nuits de la perle d’Orient qui scintillait aussitôt du million d’éclairs des balles traceuses zébrant le ciel étoilé et sifflant au travers des immeubles perforés comme du gruyère. Le fracas des explosions sourdes des obus couvrait le staccato des mitrailleuses en faisant trembler la ville millénaire dont les enfants tant légitimes qu’adoptifs se consumaient sur une mythique ligne de démarcation… Plus sèches, les charges creuses des RPG 7 contre des cibles localisées animaient tout un tintamarre qu’il fallait supporter surtout la nuit où le sommeil s’en allait laissant place à l’alcool et aux cigarettes, au pavot parfois… Les plus durs moments restaient l’infiltration d’unités palestiniennes dans les quartiers chrétiens malgré la ligne de démarcation battue par les tireurs d’élite… Certains groupes progressistes de Joumblatt appuyés par des volontaires arabes Mourabitounes et les chiites de la milice Amal de Nabih Berri en arrivaient à resurgir la nuit en plein Beyrouth Est et c’était aussitôt la Saint Valentin du Chicago des années vingt… Il se rappelait de cette nuit au dixième étage d’un immeuble délabré aux alentours du quartier des grands hôtels, à moitié détruit, quand sauta sur lui un homme en treillis bariolé en hurlant… Ils roulèrent sur l’escalier sans rampe et il entendit deux coups de feu et une douleur lancinante à l’épaule et puis l’autre homme se détendit tout à coup sur lui. Son camarade Hobeïka l’avait sauvé d’une mort certaine avec son M16. Il l’aida à faire un garrot en appelant les autres pour l’évacuer car le sang coulait et la blessure était profonde. Le couteau de l’assaillant les intriguât parce qu’il n’avait jamais vu ce genre d’arme blanche au Liban. Plus tard, ils apprirent que l’arme était un… Boussaâdi°20 fabriqué de façon traditionnelle en Algérie et Frangié se rappela bien après que l’homme avait crié un juron qui n’appartenait pas au registre linguistique local. C’est vrai qu’il avait échappé à une mort certaine. L’assaillant n’avait pas d’arme sur lui mais ils découvrirent à l’étage supérieur un fusil semi-automatique russe
°20- Boussaâdi : Couteau célèbre originaire de la région de Boussaâda et très prisé dans le milieu agro-pastoral. Arme blanche préférée des combattants de l’ALN pendant la guerre d’Algérie.
Page 40
Dragounov°21 à lunette et un journal en français L’Orient-le Jour datant de trois jours. Un tireur d’élite embusqué depuis …trois jours. Aucune cartouche dans les chargeurs… Seule une boite métallique de tabac à chiquer à même la dalle de sol et deux matelas !? Où était passé le deuxième tireur, volatilisé ? Les kataebs le cherchèrent toute la nuit avec des lampes torches jusque dans les caves de l’immeuble où ils découvrirent plusieurs corps en état de putréfaction. … » » » in « Le traquenard de Poitiers » , juillet 2016, Paris, pages 39-40. Lien : https://livre.fnac.com/a9996980/Mourad-Salim-Houssine-Le-traquenard-de-Poitiers